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他。她的眼睛在炉火和午后的双重光线里呈现出那种他无法命名的、介于绿色和褐色和金之间的复杂色调。 “你尝出来盐少了一点。你的舌头知道。但你的手还不知道。手需要比舌头更长的时间。”她把手指伸进盐罐，捏了一小撮盐。不是朱利安那种十几粒。是更少的一撮，不超过十粒。她把手悬在威廉面前，掌心朝下，指尖捏着那撮盐。“舌头告诉你‘少了’。手需要学会的是——‘少多少’。” 她把那撮盐轻轻放回盐罐。盐粒从她指尖落下，发出一种极细微的、像远处下雨的声响。 “你明天来。继续封。第二批，第三批，第四批。舌头告诉手。手学会。一直到你的手不需要问任何人‘该放多少’，自己就知道的时候。”她转身走向石板，“那时候，你做的罐头，标签上只有你的名字。没有‘盐多半撮’。只有‘盐刚好’。” ...