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他爹是……” “饿死的，也不全是，”克文叔声音平平静静，可王磊听出底下的沉劲儿，“是热，是渴，是绝望。那年大旱，地里颗粒无收，沙土烫得能烙饼。他去挖野菜，倒那儿，又渴又饿又热就没起来，人硬了眼睛还睁着，瞅着天。” 王磊在本子上写：栓柱爹，民国三十二年，热饿而亡于沙土岗。写完觉得这几个字太薄，可又能写啥呢？写日头有多毒？沙土有多烫？写一个爹倒下去时，手里还攥着给娃找吃的铲子？ “想写俺爹，得从根上写，”克文叔合上笔记本，眼神复杂，“从他咋来这世上写起。民国三年春天，那时，咱这儿还不叫冉楼，叫杨庄……” 王磊赶紧坐直，钢笔抵在纸上。“你九爷出生那天，俺爷杨承祥，不在家，去外村当大总主持丧事了。”克文叔目光飘远，飘过院墙，飘进老时光里，“后半...