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手臂早已酸麻得没了知觉,可腰杆依旧挺得笔直。枪尖在半空抖出一个虚弱的弧度,终究没能达到义父要求的那份锐。沈寒山背着光站着,高大的影子像座山,能把人整个儿罩进去。他没说话,只上前一步,蒲扇般的大手覆上沈知节的手,带着一股不容置疑的力道,猛地向前一送——嗤,破空声是有了,却短促得可怜。沈知节只觉得虎口一震,差点脱了手。软绵绵的,没吃饱饭沈寒山的声音不高,却像锤子砸在沙地上,闷响。沈家军的枪,不是绣花枕头。沈知节垂下眼,盯着自己磨出薄茧的指尖。她确实没吃饱,晌午那碗饭,硬是被义父盯着,多塞了半碗肉进去,说是长力气。可她喉咙里堵得慌,像塞了团棉花。这身灰扑扑的短打,这杆冷冰冰的铁枪,这弥漫着雄性汗水和尘土气息的演武场,都不是她该在的地方。她本该……本该是什么样子脑子里空空的,只剩下一片模糊的、属于江...