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文森特拖着脚步，踩过被烈日晒得滚烫的石板路，影子在脚下缩成一团污渍。他背上的画架像一副沉重的、不合时宜的刑具，肩胛骨被帆布带勒得生疼。颜料箱在腰间晃荡，里面的锡管相互挤压，发出沉闷的、令人牙酸的摩擦声，仿佛他l内骨骼摩擦的回响。他租住的“黄房子”，墙皮在烈日下大片剥落，露出底下灰败的砖l，如通溃烂的伤口。门廊下堆着空酒瓶，在阳光里折射出刺目的、廉价的光斑。推开门，一股混合着松节油浓烈刺鼻气味、隔夜食物腐败的酸馊、还有墙角霉菌疯狂滋长的阴湿气息，扑面而来，沉甸甸地压在肺叶上。光线穿过积记污垢的窗户，浑浊地投射在凹凸不平的地板上，灰尘在光柱里无休止地翻滚、沉浮。画布绷在简陋的木框上，斜倚在墙角。上面覆盖着厚重、粘稠、仿佛尚未凝固的油彩。那是大片大片燃烧般的金黄，是旋转扭曲到几乎要撕裂的深蓝夜空，...