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剑锋上残着一点冷白的幽光，像没燃尽的纸灰，贴着指缝发寒。 我以为这一切该有个尽头。 可风没散，反倒更沉。村道尽头的雾从地缝里爬出来，像有人在暗里抖开一张旧棉被，把天光都闷住。陈霄走在前头，靴底踏在青石路上，声音干净利落，却怎么都响不到远处去，像被这片村子吞了。 “你确定是在这？”我压着嗓子问。 陈霄没回头，只抬手指了指路旁。雾里渐渐露出些人影——说是人影，其实更像是被摆在路边的木偶。一个个站在屋檐下、巷子口、破墙边，身子僵直，脸被阴影切成半明半暗。晨光明明已经起来，却照不到他们眼底。 我走近一步，那些“村民”竟同时微微转了头。 不是齐刷刷那种夸张的动作，而是像梦游的人听见脚步，慢半拍地把目光挪过来。眼珠子黑得...