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一个人咳得喘不上气，咳完又安静了。陈默站在夫子庙附近的一条巷口，手里攥着一张皱巴巴的纸条，上面写着一个地址——石鼓路，太平里，十七号。老钱把纸条塞给他的时候，手指在他掌心里多按了一秒，像是在说：这个地方，你自己决定去不去。 他当然会去。 巷子很深，两侧是青砖老墙，墙头上探出几枝枯了的藤蔓，在夜风里轻轻晃着。路灯隔得很远，二十来步一盏，灯泡瓦数低，发出来的光是昏黄的，被风吹得一明一灭，像一只快要闭上的眼睛。陈默走得很慢，皮鞋踩在青石板路上，响声被两侧的墙壁来回弹着，在这条幽深的巷子里拖出长长的、若有若无的回音。十七号在巷子最深处，两扇黑漆木门，门上的铜环已经生了绿锈，看起来有些年头了。 他站在门口，没有马上敲门。先在门洞里站了片刻，确认周围没有暗哨，没...