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在柏油路上，踩上去咯吱作响，碎叶黏在鞋底，带起股草木晒透后的干燥气息。风卷着叶尖掠过老街屋檐，掀动褪色的布幌，呜呜咽咽的声响里，藏着老城区独有的烟火余温，既见萧瑟，又藏热闹。 西区老街中段，那间关了整三年的“炎黄子孙”火锅店格外扎眼。门楣积着指厚的灰，红漆招牌褪成了淡粉，边角卷翘起皮，“炎”字的火字旁缺了半笔，只剩半截笔画耷拉着，像垂头丧气的老伙计。唯有门缝里钻出来的气息不肯消沉，混着牛油的醇厚、豆瓣的鲜辣与花椒的辛香，那股子沉淀了岁月的火锅老汤底味儿，执拗地缠在鼻尖，替这间空店守住曾经满座的烟火人间。 令狐炎站在店门口，指尖摩挲着工具箱冰冷的金属提手。他没穿平日那身挺括的白色厨师服——那是他在星级酒店掌勺时的标配，今天只套了件深蓝色工装夹克，袖口磨出了浅白的毛边...