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下旬，沈阳城内外已是朔风怒号，滴水成冰。经略行辕正堂里，虽然烧着通红的炭盆，但那股子寒意，却仿佛是从人骨头缝里钻出来的，怎么也驱不散。 熊廷弼裹着一件半旧的貂皮大氅，坐在硬木椅上，手里捏着一份刚刚由夜不收冒死送回、墨迹都因汗水浸染而有些模糊的密报。他枯瘦的手指捏得那薄薄的纸张边缘发白，微微颤抖。那张因常年边塞风霜而沟壑纵横、因连年焦灼而更显憔悴的脸上，此刻血色褪尽，只剩下一片骇人的青灰。那双原本因熬夜和忧愤而布满血丝的眼睛，死死盯着纸上的字，眼珠子仿佛要从眶里凸出来，却又空洞得吓人，仿佛魂魄已被那几行字抽走、击碎、碾成了齑粉。 “……老鸹岭东北，我军大溃……袁部残兵陷重围，力战不支……袁崇焕……袁崇焕……” 他看到这里，心头已然沉到谷底，但尚有一丝“...