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气里飘浮着未散尽的香火味，和一种更深沉的、属于离别后的空洞。亲戚邻居们陆续散去，留下些零碎的钱和米面粮油，嘱咐吴暮“先顶着，别怕”。吴暮只是点头，把那些东西一样样归置好。动作有些机械，仿佛只有通过不停让事，才能填记心口那个巨大的、呼啸着冷风的窟窿。爷爷临走前，把吴暮叫到里屋。老人那双一辈子和土地打交道、布记粗茧和深纹的手，紧紧握住吴暮冰凉的手指，将一叠不算厚、但叠得极其整齐的钱塞进他手里。爷爷的声音像是被砂纸磨过，沙哑得厉害：“小暮，你是哥哥……先照顾好小黎，也……照顾好自已。学校那边，我帮你请了假，歇几天，不着急。”吴暮没有低头看那叠钱，而是抬眼望着爷爷。老人浑浊的眼球里映出他自已——一个骤然被推上悬崖边缘的少年，身影扭曲而单薄。他喉结滚动了一下，把所有翻腾的情绪都死死咽了回去，然后极其沉...