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。每一次微弱的呼吸都拉扯着脖颈深处一道锯齿状的剧痛,像有无数烧红的钢针在那里反复穿刺、缝合。她艰难地转动眼球,浑浊的瞳孔里映出头顶那盏昏黄摇曳的灯泡,灯丝苟延残喘地发出嗞嗞微响。意识如同沉船碎片,一点点从冰冷的海底挣扎着上浮。喉管……缝了七针。这个认知带着血腥味撞进脑海,清晰得令人发指。耳边,是另一个粗重、规律、令人作呕的声音,像一头疲惫却满足的野兽在酣睡——陈建国的鼾声,就在咫尺之外那张吱呀作响的木板床上。不是梦。她真的回来了。回到了1983年这个湿冷彻骨的雨夜,回到了她人生被彻底碾碎的那个起点。湿透的蓝布工装紧贴在身上,吸饱了雨水和某种更粘腻的东西。她动了动僵硬的手指,指尖触到身下冰冷粗糙的水泥地,以及一片缓慢晕开的、温热粘稠的液体。血。她自己的血。视线艰难地挪移,越过地上那滩不断扩大的...