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揉面的手指突然顿住,指腹碾过黏腻的面壁时,触到了凸起的棱状纹路——那是人类指甲盖的弧度,边缘还带着不规则的撕裂痕迹,像极了张婶坠楼时被防盗网刮掉的半截指甲。案板上的面粉簌簌落在瓷砖缝里,混着三日前朵朵打翻的番茄酱,在暮色中勾勒出模糊的血手印形状。我盯着面盆里缓慢膨胀的面团,突然想起婆婆临终前那双手,布满面垢的指甲深深掐进我手腕,松木蒸屉的棱角硌得掌心生疼：面团要醒三次才够筋道,男人就像这面,得揉得服服帖帖才肯安分。她说话时,床头柜上的搪瓷钟正敲响凌晨三点,和法医判定张婶的死亡时间分秒不差。那个总在清晨给我送韭菜的热心阿姨,尸体被发现时脖子缠着半截蒸屉绳,脚尖还沾着新鲜面粉,就像刚从厨房赶到楼顶天台。妈妈,面团在哭。三岁的朵朵趴在厨房门槛上,睫毛上还沾着没擦干净的草莓酱,像极了她爸爸衬衫领口的...