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远处模糊的方言交谈,与他记忆中城市清晨的汽车鸣笛截然不同。他猛地坐起身,发现自己正躺在一张硬邦邦的木板床上,身上盖着一条洗得发白的蓝布被子。这是哪儿他喃喃自语,环顾四周——土坯墙、木格窗、墙角堆放的农具,还有墙上那张已经褪色的毛主席画像。一股霉味混合着柴火气息钻入鼻腔,让他忍不住打了个喷嚏。门外传来脚步声,一位头发花白的老妇人端着碗走了进来。卫国啊,你可算醒了。老人操着浓重的乡音,昨儿个淋了雨就发高烧,可把大伙儿急坏了。马卫国愣住了。这口音、这场景,还有老人对他的称呼,都让他感到既熟悉又陌生。他低头看了看自己的手——粗糙、布满老茧,完全不是那个每天敲键盘的金融分析师应有的手。今天是几号他声音发颤地问。1980年5月12号啊,你这孩子烧糊涂了老人把一碗冒着热气的姜汤放在床头的小木桌上。1980...