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打着旋儿,呜咽着撞向一支沉默的车队。黑底金边的旗幡在风中猎猎作响——赫然是镇守西陲三十载、铁壁苍云江万山的家徽。车辙碾过冻土,却难掩其下一抹暗红——经年的血迹早已浸透这片土地。空气里弥漫着铁锈、草药与一丝若有若无的焦糊味。一辆最大的马车上,帘布低垂。昏黄灯影里,一个约莫七八岁的男孩蜷缩在锦被中,脸色苍白如纸,唯有那双点漆般的眸子,在暗影里死死盯着对面。那里,他威严的父亲,江万山,胸口插着半截折断、仍在微微嗡鸣的狭长弯刀,鲜血无声浸润了华贵的锦袍。江万山的手,冰冷而沉稳地按在男孩紧握着一柄尺余短剑的手上。短剑古朴,非金非铁,剑身隐有奇异血线流转,触手生温。晨风……江万山的声音低沉嘶哑,像破败的风箱,记住……剑在…人在……这是宿命……也是枷锁……话音未落,一缕污黑的血线溢出嘴角。他的眼神投向车窗...