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地震。后视镜里,城市的天际线正在晨雾中融化,那些他曾工作过的写字楼,如今只是几块模糊的灰色积木。第一次来这么偏的地方司机嚼着口香糖问,后视镜里他的眉毛高高扬起。小林摸了摸喉结上的伤疤,那是插管留下的记念。他掏出便签本,钢笔在纸上沙沙游走：工作需要安静。司机瞥了一眼,突然压低声音：听说您是那个商场火灾的...话尾消失在尴尬的沉默里。小林收紧手指,钢笔尖戳破了纸张。三十二岁,身高一米七八,体重五十一公斤——现在的他轻得能被一阵风吹走,就像火灾那天从十五楼窗口飘落的文件。卡车停在一栋枫树环绕的木屋前时,小林几乎是逃下车去的。他付了双倍车费,只求司机快点离开。当引擎声彻底消失后,他才发现自己的手掌心全是月牙形的指甲印。钥匙插进锁孔时断了。小林盯着掌心里半截银色的金属,突然想起急救医生说过的话：创伤后...