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手中那柄铜钱剑,悬在昏黄摇曳的烛火上方,每一枚铜钱都浸透了朱砂,在微弱的光线下透出一种暗沉、近乎干涸的血色。剑尖指向堂屋中央那片深黑、粘腻的污渍——那是凝固发黑的血,像一块巨大丑陋的伤疤,烙在青砖地上。阿七,师父的声音压得极低,每一个字都像是从齿缝里艰难地挤出来,裹着寒气,看紧身后。那东西……就在这儿。我应了一声,声音闷在喉咙里,像隔着一层厚布。眼睛却不由自主地瞟向那片血泊边缘。几根断裂的、带着毛刺的粗麻绳散落着,旁边歪倒着一只褪了色的木头傀儡娃娃,脸上用粗糙的墨笔画着扭曲的笑。那是之前布下的禁制残骸,如今只剩下这些无用的碎屑。我的手指下意识地蜷了又蜷,最终只是紧紧攥住了衣角,布料冰凉地贴在掌心。师父没回头,他的全部心神都凝聚在铜钱剑上,剑尖微微颤抖,在污浊的空气中划出无形的、紧绷的线。他口...